elevergois

Cette atmosphère légère de conte de fées et ces miroirs dont les faces renvoient des profils entre rêve et réalité, c'est la douceur de la nuit surprise par le promeneur qui revient vivre, discret et comme invisible, les vies d'objets voyageant dans la nuit. Le silence est celui d'une mer étale, sans limites précises, si ce n'est cette douce émotion propre à chaque maison des bois qui signale qu'un grand fossé de frissons, de branches et de vents protège la nuit d'alentour et nous accorde la certitude que seuls des sons propices, des passages d'animaux reconnus, des vents familiers et des histoires sans masques ni sorcières seront là, disposés derrière les fenêtres si nous nous levons à l'improviste. Car la magie intérieure vient du grand large du dehors où rien ne pèse, des présages heureux que l'on devine en regardant vers le parc blanc de sommeil, vers les communs qui ressemblent à une demeure pour lutins, et vers les arbres retrouvant à ce zénith nocturne toutes leurs légendes protectrices. Il semble que chaque objet, ayant retrouvé sa destination magique et originelle, tente une approche plus intime au creux du silence, et nous les frôlons sans oser en déplacer un seul, car c'est leur versant inconnu qui pèse dans la nuit qui est la pure matière de ce silence et de cette stupeur songeuse. De la même façon qu'on ne voudrait pas, par le moindre souffle, déranger la musique que nous joueraient les doigts du pianiste au toucher magique, les pas que l'on peut faire dans la maison abandonnée au repos qui se pense et se raconte des histoires, ne doivent pas conduire au geste maladroit qui risquerait d'abattre le délicat château de cartes qui entretient ce silence, et qui semble aussi précieux et sacré qu'une prière dite pour elle seule par la  demeure où tout dort.

(elevergois -- texte paru -- protégé par tous moyens légaux en vigeur, y compris sur les bords des lacs italiens).