elevergois

Nous voulons écrire ces mots sur le sable blanc de l'allée, les mettre en cercle et sauter à l'intérieur en espérant que le sol s'ouvrira sous nos pieds. Et que sonnant toutes à la fois les cloches qu'on entend dans mon air favori de Moussorgsky, frapperont les tempes et les tympans d'une vigueur insensée, parce que c'est d'une sève ardente, d'un chant de marin, d'une complainte pour petits enfants, d'une irritante marée de violons jouant tous ensemble, qu'elle vécut – ou bien ne vécut-elle pas simplement pour ce jour dernier qui m'abat moi aussi, délivrée de tout et même de l'espérance, toute souffrance bue et comme crucifiée. Dans cet air rare de crypte où elles composent, les poétesses dressent toutes comme Sappho un grand autel à l'amour où elles brûlent des herbes parfumées; dans cet air lacéré de grains de pluie aigre et de coups de fouet, les poétesses s'enroulent d'un maigre châle et marchent droites sans pleurer au dehors; dans cet air doux comme le lait et le vin de la Grèce, elles lèvent vers le ciel leurs bras pour attraper au vol des chimères à peine nées; dans cet air où les arbres respectueux se penchent pour savoir qui l'on enterre, les poétesses se délivrent de la vie sale pour la vie rêvée, pour la seule vie rêvée du songe, et s'établissent tout en haut de la création, comme l'étoile qui ne quitte jamais l'épée et y dessine sa lumière. Cette épée que toujours elles lèveront pour couper de nous le monde insipide, et ouvrir à tout jamais celui des présages des plus belles rives ourlées de ciels violents où les vastes jours frissonnent d'un bruit de palme.

elevergois -- poème pour m.t. -- tous droits sur la poésie jamais acquis.