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Cette fable a été lue et commentée par F Lucchini en compagnie  de  A Finkielkraut, lesquels ma foi, devisèrent de bien des maux que le fabuliste commente et égratigne, quand il ne les souligne pas avec un finesse redoutable -- l'enregistrement est sur le site de france culture, brilllant, aérien, éloquent, pétillant, mais sitôt les paravents de soie otés, on s'avise qu'il existe là-dessous des profondeurs lointaines et tragiques --(l'émission à écouter est ici, et c'est un vrai régal - diffusée le 8 janvier 2010)

http://www.franceculture.com/emission-repliques-les-fables-de-la-fontaine-2011-01-08.html

                               L’Homme et la Couleuvre

Un Homme vit une Couleuvre.
Ah ! méchante, dit-il, je m’en vais faire une oeuvre
Agréable à tout l’univers.
A ces mots, l’animal pervers
C’est le serpent que je veux dire
Et non l’homme : on pourrait aisément s’y tromper,
A ces mots, le serpent, se laissant attraper,
Est pris, mis en un sac ; et, ce qui fut le pire,
On résolut sa mort, fût-il coupable ou non.
Afin de le payer toutefois de raison,
L’autre lui fit cette harangue :
Symbole des ingrats, être bon aux méchants,
C’est être sot, meurs donc : ta colère et tes dents
Ne me nuiront jamais. Le Serpent, en sa langue,
Reprit du mieux qu’il put : S’il fallait condamner
Tous les ingrats qui sont au monde,
A qui pourrait-on pardonner ?
Toi-même tu te fais ton procès. Je me fonde
Sur tes propres leçons ; jette les yeux sur toi.
Mes jours sont en tes mains, tranche-les : ta justice,
C’est ton utilité, ton plaisir, ton caprice ;
Selon ces lois, condamne-moi ;
Mais trouve bon qu’avec franchise
En mourant au moins je te dise
Que le symbole des ingrats
Ce n’est point le serpent, c’est l’homme. Ces paroles
Firent arrêter l’autre ; il recula d’un pas.
Enfin il repartit : Tes raisons sont frivoles :
Je pourrais décider, car ce droit m’appartient ;
Mais rapportons-nous-en. - Soit fait, dit le reptile.
Une Vache était là, l’on l’appelle, elle vient ;
Le cas est proposé ; c’était chose facile :
Fallait-il pour cela, dit-elle, m’appeler ?
La Couleuvre a raison ; pourquoi dissimuler ?
Je nourris celui-ci depuis longues années ;
Il n’a sans mes bienfaits passé nulles journées ;
Tout n’est que pour lui seul ; mon lait et mes enfants
Le font à la maison revenir les mains pleines ;
Même j’ai rétabli sa santé, que les ans
Avaient altérée, et mes peines
Ont pour but son plaisir ainsi que son besoin.
Enfin me voilà vieille ; il me laisse en un coin
Sans herbe ; s’il voulait encor me laisser paître !
Mais je suis attachée ; et si j’eusse eu pour maître
Un serpent, eût-il su jamais pousser si loin
L’homme, tout étonné d’une telle sentence,
Dit au Serpent : Faut-il croire ce qu’elle dit ?
C’est une radoteuse ; elle a perdu l’esprit.
Croyons ce Boeuf. - Croyons, dit la rampante bête.
Ainsi dit, ainsi fait. Le Boeuf vient à pas lents.
Quand il eut ruminé tout le cas en sa tête,
Il dit que du labeur des ans
Pour nous seuls il portait les soins les plus pesants,
Parcourant sans cesser ce long cercle de peines
Qui, revenant sur soi, ramenait dans nos plaines
Ce que Cérès nous donne, et vend aux animaux ;
Que cette suite de travaux
Pour récompense avait, de tous tant que nous sommes,
Force coups, peu de gré ; puis, quand il était vieux,
On croyait l’honorer chaque fois que les hommes
Achetaient de son sang l’indulgence des Dieux.
Ainsi parla le Boeuf. L’Homme dit : Faisons taire
Cet ennuyeux déclamateur ;
Il cherche de grands mots, et vient ici se faire,
Au lieu d’arbitre, accusateur.
Je le récuse aussi. L’arbre étant pris pour juge,
Ce fut bien pis encore. Il servait de refuge
Contre le chaud, la pluie, et la fureur des vents ;
Pour nous seuls il ornait les jardins et les champs.
L’ombrage n’était pas le seul bien qu’il sût faire ;
Il courbait sous les fruits ; cependant pour salaire
Un rustre l’abattait, c’était là son loyer,
Quoique pendant tout l’an libéral il nous donne
Ou des fleurs au Printemps, ou du fruit en Automne ;
L’ombre l’Eté, l’Hiver les plaisirs du foyer.
Que ne l’émondait-on, sans prendre la cognée ?
De son tempérament il eût encor vécu.
L’Homme trouvant mauvais que l’on l’eût convaincu,
Voulut à toute force avoir cause gagnée.
Je suis bien bon, dit-il, d’écouter ces gens-là.
Du sac et du serpent aussitôt il donna
Contre les murs, tant qu’il tua la bête.
On en use ainsi chez les grands.
La raison les offense ; ils se mettent en tête
Que tout est né pour eux, quadrupèdes, et gens,
Et serpents.
Si quelqu’un desserre les dents,
C’est un sot. - J’en conviens. Mais que faut-il donc faire ?
- Parler de loin, ou bien se taire.

                                               LA FILLE DE SIDO

Il y a des mots de Colette et dans ses beautés du monde en train d'éclore, dans toute parcelle de vie qu'un texte apprivoise comme elle le fait, ce contre-jour des pages qui contiennent toutes un drame doux et violent, celui d'où naît une vie de fleur ou d'insecte – mais c'est un vrai drame où l'odorat, le sol, les mousses et le sous-bois font poindre leur menace. Aussi quand on lui attribue la gloire d'être un « écrivain naturel », il faut peut-être entendre que la nature en question est intrépide et sans pardon, inépuisable et vorace. Car souvent c'est sur les frontières de ce qui est pour nous sensible – mais pour la nature en question, insensible et brut – qu'elle glane les tours de phrase, en tenue d'écrivain qui vient d'abandonner le sarrau, la main sur la plume et sur le sarcloir, toujours mi-adulte et mi-enfant très affairée, sur un fond de paysage de campagne plein de moissons dorées à la Millet. Ce n'est pas parce que nous avons des portraits de roses et des aquarelles sur nos murs que nous en savons davantage, nous ne pouvons pas compter sur eux pour parler. Il nous faut aussi des témoins attentifs qui nous fassent sentir le goût des feuilles arrachées, les senteurs qui pétillent pour les odorats plus qu'humain, et la perpétuelle agitation des sèves. C'est si vrai que la notation de notre écrivain botaniste, prêtresse expliquant les rêves des nuages et dosant l'épaisseur des pluies d'été , procède par de continuels mélanges de tons, de saveurs, mettant le tout sur le papier comme sous le coup d'une vision de chaman récoltant un à un les songes des fleurs, dans un livre psalmodié, scrutant les constellations d'un zodiaque terrien, et qui devient toute une éducation sous la cellule vitrée d'une espèce de village-serre.

Comme d'autres êtres devant-depuis-toujours écrire, (je pense ici à Conrad chez qui la mer fait sentir son roulis), notre écrivaine est une autre forme, bien rare, pour une fois, de fée rendue au monde : celle qui douée et d'antennes a des pouvoirs qui interprètent les frissons d'une muraille qui boîte ou d'un rosier grimpant en goguette; pouvoirs qui comme le dit Proust des idées de Balzac, s'accumulent dans le style par des vaisseaux capillaires qui prennent leur substance dans un réseau qui s'irrigue et s'alimente et s'enrichit, et d'où ressort la littérature qui était déjà vivante mais informulée sous cette forme chez la sublime et troublante Sido : la mère, celle de qui tout est né. Précisément, la troublante Sido qui est comme la divinité dont la grande ombre se porte jusqu'à la traverser dans le corps de sa fille, et donne à sa littérature l'enchantement insoupçonné des choux, des intérieurs d'hiver pleins de fruits et des tables ordonnées, comme il y en a chez Chardin-- vous savez, celui qui peint « des pêches belles comme des personnes » – Sido, l'espèce de montagne immense d'où coulera le filet littéraire de sa fille qui sera sa pythie, c'est celle qui tourbillonne, tonne, commande le vaisseau familial, le mari, les frères, le temps qu'il fait et la divinité taciturne qui a ses conversations privées avec les vents, et c'est peut-être elle qui est la vraie déesse des lieux.

Madame Colette mère, la grande Colette pour ainsi dire, a de l'amour maternel pour toute la terre, et du respect, jusque pour l'araignée qui grimpe la nuit entre sa toile et son bol de tisane, pendant qu'elle, qui ne sera jamais auteur passe ses insomnies à lire des volumes de Saint-Simon. Et puis, le lecteur reconnaîtra le passage, il y a cette scène du merle qui mange les cerises dans l'arbre, et qui charme tant la femme qu'elle en oublie l'épouvantail inutile pour se laisser séduire par l' adresse de l'oiseau qui picore, fascinée par la volupté nue de l'animal complet. Alors, s'il y a des écrivains « naturels » , il faudrait peu-être rêver davantage sur ceux qui leur ont donné le jour, et qui ne sont pas simplement un père ou une mère, avec pour vie des accidents, des mines et des froissements d'amour propre, mais une sorte de légende, de chanson de geste, et qui ressortent encore vivants du prisme et du piège de la littérature qui les a fait vivre. « Un chat hésite devant un plus chat » écrit Colette. Il y a pour l'éternité dans le témoignage que sa fille a laissé de Sido, le charme ineffable des fleurs qui, à défaut de mots et de paroles, ont une place élue dans notre cœur, et dans l'ouvrage soigneusement brodé des mots, la composition et la dentelle soignée des phrases : l'écrivain naturel avait une mère nourricière qui se fût bien gardé d'écrire. Elle était bien trop complexe, et la dentelle de la fille sent peut-être un peu trop la belle ouvrage – ce que l'instinct altier de la mère eût écarté d'un revers de main. En littérature, on sait ce qui du réel obstiné est à jamais perdu.

elevergois.com - eric levergeois -- avec toujours un regard ému vers mes grands lacs italiens où tout se prolonge et s'infinise. elevergois.com (corriger demain, il est tard).