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Toujours la même intense émotion à regarder les eaux du lac comme une immobilité mystérieuse, une étendue musicale où baigner sa mélancolie et penser que l'on peut revivre et retrouver un passé qu'on croyait disparu – et si cette étendue d'eau savait de moi ce que je sais d'elle? N'est-elle pas épaisse de tous les songes et les tranquilles rêveries que nous y avons laissé courir pendant des heures, heures de longue lecture du regard, heures jetées comme le grain libre jeté au vent, comme l'énergie s'épuisant d'être énergie et contemplation seule, et miroir sans départs vers les plaisirs d'exister? Ne peut-on être ce voyageur qui reste sur le rivage, dans le creux de la petite baie, parce qu'ici se retrouvent des points cardinaux paradisiaques, des lieux de solitude martelés par l'ardeur de la lumière où le soleil tire du cœur des choses un indomptable élan – qui retombera, avec des journées longues comme un siècle, dans la poussière d'un air chargé de parfums d'eau, le soir, de l'ivresse d'avoir été? La courte vague battant le môle n' est-elle pas comme le dernier message que nous enverra la vie et ne lancerons-nous pas un dernier souffle, plus tard, semblable à ce courant qui lie jeunesse et âge? Il est curieux que la matière fluide et claire de cette eau de jour opposée à la nuit ne m'inspire aucun attrait morbide, mais rien qu'une joie où renaître à partir de l'enfance et indéfiniment. Sans doute est-elle poétique, prophétique hantée de promesses miraculeuses qui étendent la vie des jours bien plus loin qu'une conscience sans ivresse ni fièvre ne pourrait le faire. Dans le livre des heures, il y de curieux signets et de curieuses prières, et des lambeaux de fresques et des chapelles perdues, et des sentiers de ronces et de mûres, et l'espérance sans limite que la vie ne sut pas entendre, et comme les bois flottés qui errent ici sur l'eau après les orages, il y a des désespoirs devenus trophées des heures d'attente et que rapporte l'eau verte dans son baiser contre le sable. Et puis ce fut aussi l'album où ranger mon Italie miniature, car la grande plaine commençait loin au sud, beaucoup plus au sud, et souvent je la regardais de la hauteur du pays des pierres et des ruisseaux se muant en torrent, comme la géographie du bonheur – d'ailleurs refusant d'emblée qu'il puisse y avoir par ici de quoi bâtir une histoire de héros éperdument amoureux, car je n'étais pas dans l'Italie de la douceur des fresques, dans l'Italie miraculeuse des couleurs de Toscane et d'Ombrie, mais dans toutes les pensées préparatoires qui consument la volonté de partir au loin – à vrai dire aucun océan n'eût calmé mon désir de voyage. Les lacs contiennent peut-être sous leur eau trop tranquille un désert de sable plein des volontés mortes, qui sont comme les couches préparatoires d'une surface peinte où l'on voit plus la chaux blanche – qui pourtant y est bien présente. L'eau des aurores est un tableau de mille nuances sans cesse décomposées comme une œuvre en devenir; celle qui devient en nous; l'eau dormante de midi que la brise du sud vient colorer de ce ton d'outremer, d'ombre de sauge de cette ligne sombre de baie de l'estaque inattendue mais maçonnée comme un Cézanne qui ne possède qu'un semblant de voile et qui est tout aussi rocheuse que l'anse de montagnes qui la surveille; l'eau des soirs préparant la nuit qui est comme l'abandon au langage amoureux des sirènes, mais mêlé à celui des bois, des divinités sylvestres libres, cette eau d'où montent des reflets apaisés de nacre et de perle bercés par l'imagination qui les allie au fronton des villas « seigneuriales » où peut-être ont vécu princes et princesses d'orient – ce qui fait que nous la réciterons comme les mille et une nuits « aussi longtemps que nous trouverons des mots pour parler ». Alors, peut-être, l'eau des lacs est comme le recueil des poésies sans bruit et dont le réveil nous rapporte des mondes.

elevergois.com - eric levergeois - incorrigible stendhalien amoureux des lacs italiens et qui pour châteaux en Espagne a les siens en Italie -- elevergois